Le silence de la bibliothèque de l'université était le seul foyer qu'Arthur ait jamais vraiment connu.
Orphelin déposé sur le parvis d'un établissement insalubre de la banlieue parisienne à l'âge de trois jours, Arthur n'avait pas de nom de famille, seulement un matricule et, plus tard, une réputation. À l'orphelinat, on l'appelait "Le Fantôme". Il ne jouait pas au ballon ; il démontait les vieux radios-réveils pour comprendre le flux des électrons. Il ne lisait pas de contes de fées ; il dévorait les récits des campagnes napoléoniennes et les traités de fortification de Vauban.
L'Esprit Absolu
À 20 ans, Arthur était une anomalie biologique. Là où d'autres voyaient des murs, il voyait des vecteurs de force et des contraintes structurelles. Là où les politiciens voyaient des débats, il voyait une partie d'échecs sociologique dont il anticipait les dix prochains coups.
Sa soif de savoir était pathologique. En l'espace de six ans, il avait accompli ce que des génies mettent une vie entière à effleurer. Il ne s'était pas contenté d'étudier ; il avait conquis les disciplines :
Physique et Mécanique : Il avait théorisé des systèmes de transfert d'énergie qui rendaient les moteurs actuels obsolètes.
Architecture : Ses plans de cités autosuffisantes étaient salués comme le futur de l'humanité.
Sciences Politiques : Sa thèse sur la "Stabilité des Empires Millénaires" était devenue une référence occulte pour les stratèges de l'ombre.
Il était l'homme qui comprenait comment le monde était construit, comment il était gouverné, et comment il pouvait être réparé.
Le Sommet et le Gouffre
Le vendredi 14 mai, Arthur sortit de l'amphithéâtre d'honneur. Il venait de recevoir son quatrième doctorat. À seulement 20 ans, il était officiellement l'esprit le plus brillant de sa génération. Il avait des offres de la part de conglomérats industriels, de gouvernements et de laboratoires secrets. Pour la première fois de sa vie, l'orphelin qui n'avait rien possédait le monde.
Une semaine. C’est tout ce que le destin lui accorda pour savourer sa victoire.
Le soir du 21 mai, alors qu'il marchait vers son modeste appartement en analysant mentalement la structure moléculaire des nouveaux polymères qu'il comptait inventer, le chaos frappa. Un crissement de pneus déchirant, un phare aveuglant qui brise l'obscurité, et le rugissement d'un moteur hors de contrôle.
Arthur ne paniqua pas. Dans les micro-secondes précédant l'impact, son cerveau de génie calcula la trajectoire : la voiture, une berline noire dont le conducteur s'était endormi, arrivait à 95km/h. L'angle de collision était inévitable.
Avant qu'il ne puisse formuler une question, le froid fut remplacé par une chaleur étouffante et le parfum entêtant d'une jungle humide et sauvage. Arthur ouvrit les yeux. La civilisation qu'il avait mis 20 ans à dompter avait disparu.
Il était désormais seul, 2700 ans avant sa naissance, dans un monde où les dieux marchaient encore parmi les hommes.