Dans les cinq royaumes, chaque être naît avec un grimoire lié à son âme. Un livre vide.
Pour le faire vivre, il faut des pages – des écritures arrachées à d'autres grimoires. Chaque page, un pouvoir – boule de feu, tornade, arrêt du temps… tout dépend de ce qu'on parvient à obtenir.
Pour le faire grandir, il faut absorber d'autres grimoires. Plus on en absorbe, plus le livre évolue, plus il évolue, plus on devient puissant.
Mais tous n'ont pas le droit d'y toucher.
Les dépossédés donnent leur grimoire à l'Église dès la naissance. Pas le choix, pas de négociation.
Le bas peuple peut le garder… mais trouver des écritures et absorber des grimoires est une autre histoire.
La magie, dans ce monde, appartient à ceux qui ont le pouvoir de la prendre.
Cette nuit-là, l'Église était venue en réclamer une de plus. Top of Form
La pluie frappait le toit vermoulu, martelant le bois pourri. Cael, membre influent de l'Église de Nerevia, avançait lentement, ses bottes craquant sur les planches fragiles. Sa carrure imposante semblait remplir la pièce, chaque mouvement trahissant des années d'entraînement. Les cheveux blancs plaqués par l'averse encadraient un visage dur et déterminé, tandis que ses yeux marron foncé scrutaient chaque recoin, calculant, jaugeant, sans jamais laisser transparaître la moindre émotion. Derrière lui, ses compagnons restaient silencieux, prêts à exécuter n'importe quel ordre.
L'enfant de douze ans était accroupi derrière un tas de meubles cassés. Son livre reposait profondément en lui, lié à son âme, vibrant comme un cœur secret. Il ne l'avait jamais matérialisé, jamais montré. Ses parents lui avaient toujours interdit de le faire, lui expliquant qu'ils étaient des dépossédés et que le droit d'avoir un grimoire leur était interdit.
Mais Cael, entraîné et patient, sentit immédiatement l'énergie qui émanait de lui. Le mana était plus puissant que la normale pour un enfant, et il savait qu'une écriture était inscrite à l'intérieur. C'était un Né-d'encre.
Son attention se tourna vers le père. L'homme fit un geste instinctif pour protéger sa famille. Inutile. Cael leva la main. Deux lances de glace apparurent devant ses compagnons, précises, froides, létales. Il n'avait pas besoin de toucher les parents lui-même, la glace ferait le travail. En une fraction de seconde, les lances leur transpercèrent le crâne. La pièce resta silencieuse, ponctuée uniquement par le craquement du bois et le souffle court de l'enfant.
— Donne-moi ton livre, dit Cael, sa voix tranchante et froide.
Le garçon secoua la tête, ses yeux écarquillés de peur.
— Je… je ne sais pas comment faire… murmura-t-il, hébété.
— Je vais te montrer.
En s'avançant, Cael inclina légèrement la tête. La peur ne le dérangeait pas, il était habitué à manipuler des enfants terrifiés, mais celui-ci… celui-ci était différent.
Le garçon ne prêtait plus attention à Cael. Ses yeux fixaient les corps, et tout son esprit ne pensait qu'à fuir, s'éloigner, disparaître, n'importe où loin de la mort.
Cael sentit un changement subtil dans l'air, une tension invisible, imperceptible. Même s'il ne pouvait pas voir le livre, il percevait le mana vibrant dans l'âme de l'enfant. Les livres de naissance pouvaient agir à travers l'esprit de leur porteur, et celui-ci était en train de réagir.
Qu'est-ce que… ? pensa Cael, fronçant les sourcils.
Avant qu'il ne puisse comprendre, l'air autour du garçon sembla vaciller. Un léger vertige parcourut Cael. Le garçon avait pensé à s'éloigner, et l'écriture dans le livre s'était activée.
Une écriture d'espace. Inimaginable.
Le garçon disparut. Dans le hall délabré, il ne restait plus que la pluie, le bois craquant, et l'écho d'une présence qui n'était plus là. Cael resta immobile un instant, les yeux fixés sur l'endroit vide. Le rituel n'avait même pas commencé, et déjà, le garçon avait échappé à son contrôle.