**Les deux glaces à la vanille**
Léa et Mila, c'était comme deux moitiés de la même vague.
Depuis la maternelle, elles étaient inséparables.
Même pupitre, même banc, même parfum de bonbon à la fraise.
Elles se disaient tout, ou presque.
Elles partageaient les écouteurs, les secrets, les fous rires, et surtout les glaces à la vanille du camion bleu qui passait devant le lycée tous les vendredis.
Une seule glace, deux cuillères en plastique.
Toujours.
C'était leur rituel.
« Une pour deux, comme nous », disait Mila en riant.
Léa aimait Mila depuis longtemps.
D'un amour doux, immense, qui faisait battre son cœur trop fort quand Mila posait sa tête sur son épaule.
Un amour qu'elle gardait précieusement enfermé,
parce que Mila parlait sans cesse des garçons,
et que l'amitié valait plus que tout.
Et puis Noah est arrivé.
D'abord un nom.
Puis un sourire.
Puis des messages jusqu'à 4 h du matin.
Puis des « je peux pas aujourd'hui, je suis avec Noah ».
Léa souriait.
Elle disait « pas grave ».
Elle disait « raconte-moi tout ».
Elle disait « je suis tellement heureuse pour toi ».
Mais chaque soir, elle pleurait dans son oreiller.
Un vendredi de septembre,
le soleil était encore chaud, comme s'il refusait de comprendre que tout était déjà fini.
Léa avait attendu le camion bleu.
Elle avait acheté deux glaces à la vanille.
Comme avant.
Exactement comme avant.
Elle attendait Mila devant le portail du lycée,
les deux cônes qui commençaient à fondre dans ses mains.
Mila est sortie en courant,
les yeux brillants, le sourire immense.
Elle a vu les glaces.
Son sourire s'est figé une demi-seconde.
« Léa… je suis désolée.
Noah m'attend au parc.
Il veut qu'on aille prendre une glace ensemble.
Je… je peux pas. »
Léa a souri.
Le sourire le plus faux de sa vie.
« Vas-y.
Amuse-toi bien. »
Mila a filé.
Elle n'a même pas regardé en arrière.
Léa s'est assise sur leur banc.
Celui où elles avaient gravé « L & M 4EVER » il y a trois ans.
Les deux glaces coulaient sur ses doigts.
Elle a commencé par la sienne.
Chaque bouchée faisait remonter un souvenir.
L'été des 13 ans, quand elles avaient volé une glace et couru jusqu'à la plage.
L'hiver des 15 ans, quand Léa avait apporté une glace fondue sous la pluie pour consoler Mila.
Le printemps dernier, quand Mila avait dit en riant « manger ta glace c'est comme t'embrasser par procuration ».
Léa avait rougi jusqu'aux oreilles.
La première glace était finie.
Elle a regardé la seconde.
Celle de Mila.
Elle aurait pu la jeter.
La balancer dans la poubelle.
Faire comme si ça ne lui brisait pas le cœur.
Mais non.
Elle l'a prise contre sa poitrine un instant.
Puis elle l'a mangée.
Lentement.
Très lentement.
Comme on avale un adieu qu'on n'a pas eu le droit de dire.
Chaque cuillère était un souvenir qu'elle gardait pour toujours.
La fois où Mila avait écrit « Je t'aime » avec du chocolat sur le cornet.
La fois où elles avaient promis de vivre ensemble à 30 ans.
La fois où Mila avait juré : « Si je tombe amoureuse, tu seras la première à savoir. »
La glace était froide.
Elle brûlait la gorge.
Elle avait le goût du sel, des larmes, de tout ce qui ne serait plus jamais.
Quand il ne resta plus rien,
Léa posa les deux cornets vides côte à côte sur le banc.
Comme deux tombes minuscules.
Elle leva les yeux vers le ciel.
Un nuage passait, en forme de cœur brisé.
Elle murmura, si bas que même le vent ne l'entendit pas :
« Je t'aime, Mila.
Mais tu ne le sauras jamais. »
Puis elle se leva.
Elle partit.
Les mains collantes.
Le cœur en miettes.
Et l'impression d'avoir mangé, pour la dernière fois,
un morceau de leur histoire.
**FIN.**
Parfois, on garde tout.
Même ce qui fait mal.
Même ce qui n'est plus à nous.
Parce que jeter,
c'est accepter que c'est fini.
Et on n'est jamais prêt
à jeter la dernière bouchée
de quelqu'un qu'on aime.
🤍