El camino descendía por la ladera como una antigua cicatriz que nunca había sanado del todo. Con cada paso, la ciudad se desplegaba ante mí —más grande, más rota, más silenciosa. Éste no era el silencio de una muerte reciente, sino de algo que había dejado de respirar hace años. Ese silencio era más peligroso que cualquier rugido.
El viento transportaba polvo, hojas secas y un leve olor a piedra quemada. Larkos había perdido la voz mucho antes de que yo llegara. No había cuerpos, ni sangre, ni huellas nuevas. Sólo heridas.
Los muros se derrumbaron por impactos brutales.
Las columnas se doblaron como si manos gigantes hubieran apretado la piedra hasta que se quebró.
Ventanas destrozadas desde dentro.
Puertas arrancadas de sus bisagras, con claras marcas de garras.
Me picó la piel. Esto no fue un ataque. Fue una purga.
En las paredes exteriores encontré manchas oscuras, casi negras, como quemaduras químicas. Y en un rincón, un mensaje grabado apresuradamente:
"SANTUARIO — 3 DÍAS AL ESTE"
Una flecha.
Un mensaje desesperado.
El alivio me invadió por un instante, breve como un parpadeo. Recuerdos que no pertenecían al jugador, sino al niño que había sido en este cuerpo: risas en un patio, manos levantándome, pan recién horneado al amanecer. Fragmentos cálidos de un pasado que aún respiraba dentro de mí.
No duró.
Confirmación de que los habitantes de Larkos habían escapado.
La ciudad no estaba vacía.
En la avenida principal, entre los escombros se encontraban los restos de un carro. Cerca de allí, una muñeca de trapo sin cabeza, una olla volcada que contenía cenizas frías y un par de pequeñas sandalias. Nada de esto hablaba de muerte. Eran objetos abandonados en vuelo.
Pasé por un edificio derrumbado. El arco principal tenía una fractura tan limpia que parecía obra de una enorme criatura que había soportado allí todo su peso durante demasiado tiempo.
Un escalofrío recorrió mi columna vertebral.
Habían pasado años desde la caída y, sin embargo, Larkos todavía llevaba el olor de las bestias que lo destruyeron.
Algunas zonas mostraban hierba demasiado alta y retorcida. Otros guardaron un denso silencio, como si algo antiguo todavía observara. En ciertos callejones, un ligero movimiento delataba pequeñas criaturas: restos de la horda original.
No podían destruir una ciudad, pero podían matar a un explorador solitario.
Al doblar una esquina, las sombras eran tan espesas que parecían telarañas. Me detuve a escuchar.
Un rascado lento.
Un suave sonido de arrastre.
Algo estaba vivo.
Algo no humano.
Me retiré en silencio, levantando mi mano por instinto hacia una espada que aún no poseía. Yo no lucharía así, no sin armas ni información.
La plaza principal apareció al final del camino. La fuente donde este cuerpo —donde yo— había jugado cuando era niño estaba dividida en tres. El agua hacía tiempo que había dejado de fluir. Una estatua caída estaba cubierta de musgo.
Entonces un recuerdo extraño cruzó por mi mente: calles iluminadas, vallas publicitarias electrónicas, coches frenando en una avenida, el sonido frenético de una ciudad moderna. Un paso de peatones de color verde brillante.
Parpadeé y volví al presente.
Este choque entre dos vidas me estaba destrozando. Dos almas intentando ocupar el mismo espacio dentro del mismo cuerpo.
La plaza estaba marcada por surcos profundos, demasiado anchos para ser hechos por el hombre. Garras. Gashes. Lágrimas.
La palabra se me escapó antes de que pudiera detenerla:
"Qué belleza."
No fue ironía.
Había belleza en la violencia de esa historia grabada en piedra.
Larkos había peleado.
Y había caído.
Pero no sin resistencia.
Me senté en el borde de la fuente rota, dejando que la vista completa de la ciudad me impactara. Casas derrumbadas. Calles hundidas. Las paredes se astillaron como huesos viejos.
No era un pueblo fantasma.
Era el fantasma de un pueblo.
Y, sin embargo, no estaba completamente muerto.
Tenía sentido. Un cierre cruel. Una frase poética.
La Torre 1 implosionaría en un año si no destruyera su núcleo primero. Hacerlo alimentaría a los demás, que subirían de rango. Cada promoción lanzaría nuevas oleadas de monstruos. Más fuerte, más numeroso.
El mundo no estaba preparado.
No habría ningún lugar donde correr.
No pude reconstruir Larkos ahora. No tenía el tiempo, los recursos, la fuerza ni los aliados. Para salvarlo algún día, primero tuve que sobrevivir a las torres. Primero tuve que convertirme en alguien capaz de afrontar lo que venía.
Me levanté lentamente. El viento frío golpeó mi cara, como si intentara aclarar mis pensamientos.
Necesitaba un plan. No es perfecto, pero me mantendría con vida más allá de la próxima semana. Lo básico estaba claro: tenía que hacerme más fuerte. Tren. Tal como estaba ahora, entrar en una torre sería un suicidio.
Luego vendría el equipo. Nadie conquista una torre solo; ni siquiera los héroes que recordaba de mi otra vida. Cinco personas serían ideales.
También necesitaba recursos. Armas, armaduras que podrían detener algo más que el viento, comida, información sobre rutas, monstruos, refugios. Larkos ya no podía darme nada de eso.
Y ahí estaba mi habilidad. Ese poder latente sellado debajo de mi piel. Antes de pensar en usarlo, tenía que entenderlo. De lo contrario, sería más un riesgo que una ventaja.
Finalmente, la parte más obvia: sobrevivir. Lo más sencillo de decir. El más difícil de lograr.
Los refugiados estaban al este. Quizás alguien se acordaría de mí. Quizás no. En este momento eso importaba menos de lo que pensaba.
El viento levantó un remolino de polvo. Larkos todavía estaba allí, herido, fracturado, pero vivo en algún rincón profundo.
Y yo también.
"Espérame", murmuré a las ruinas. "Volveré más fuerte."
Me giré y tomé el camino hacia el este.
Hacia los refugiados.
Hacia el mundo viviente.
Hacia la siguiente torre.
Hacia mi destino.