Morgana deu mais um passo para fora da penumbra, a barra pesada de seu sobretudo preto roçando suavemente o piso congelado. Ela não tocava o chão com apressamento; cada movimento trazia a elegância fria de quem domina as sombras há séculos.
— A dança não foi em vão, Stephen — disse Morgana, a voz aveludada rompendo o silêncio do salão. Pela primeira vez, ela abaixou levemente o capuz, revelando a intensidade do olhar verde que o acompanhara por toda a vida. — O balé te deu o controle, a postura e a capacidade de suportar a dor. Agora, você não vai mais mover o seu corpo para agradar a uma plateia humana. Você vai mover a própria escuridão.
Stephen sentiu as sombras em seus dedos responderem à voz da bruxa. Elas subiram por seus braços como fios de seda negra, adaptando-se ao ritmo da sua respiração.
— Concentre-se — instruiu Yasmim, mantendo-se ao lado da grande janela enquanto a luz da lua prateada banhava o salão. — Não lute contra o frio, e não tente comandar a magia com a mente de um mortal. Deixe que o sangue de Christyane fale por você.
A loba Sirena deitou-se aos pés de Stephen, soltando um baixo rosnado de sustentação. Stephen fechou os olhos por um segundo. A dor das pernas quebradas na UTI parecia uma lembrança distante e insignificante. Quando abriu os olhos novamente, suas íris refletiram o mesmo brilho prateado do céu da Sibéria.
Ele ergueu o braço direito em um movimento amplo, idêntico aos passos de abertura que praticava nas barras de ensaio. Em resposta, as sombras do salão se ergueram como lâminas afiadas de cristal negro, obedecendo perfeitamente ao seu comando.